C’est au mois de juin que le Père Noël envoie paitre ses rênes dans les alpages. C’est alors la fête pendant tout l’été. Il se déleste de ses bottes et de son grand manteau rouge. Il décore son chien de ses fourrures et de sa fausse barbe blanche afin de leur préserver forme et vivacité jusqu’à la saison d’activité. On le voit déambuler dans les rues du village avec son placide Saint-Bernard blanc comme neige artificielle, chaussé de tennis de toile, la taille serrée dans un short en lin, les mollets galbés comme des gousses d’ail du Mexique, dorés au soleil de juillet en prévision de la foire à l’ail de Locon.

La fusée de Tintin suscite les quolibets de nombreux ingénieurs de l’aérospatiale. Elle fut pourtant très bien imaginée. Car on ne peut pas tout miser sur la poussée des gros mollets au risque de voir la fusée retomber sur son séant dans un vacarme de milliers de tonnes de poussée de combustible. C’est la raison pour laquelle la fusée de Tintin est à ce point fuselée des chevilles jusqu’au bout du nez, avec une harmonie du trait qui a fait la réputation de l’école des Marolles. Cette cohérence esthétique se prolonge jusque dans le bigarrement des couleurs évoquant le Carnaval qui témoigne de la richesse culturelle des régions de Belgique : le damier rouge et blanc des fanions, le bleu profond de la royauté et le doré des ornementations de la maroquinerie du Mont-Noir. Ces apparats rehaussent le roux des cheveux et l’éternelle pâleur discrète des portraits de l’art flamand.

Elle avance avec un souffle dans les voiles qui précède et cadence la marche. Cette stéréo est trop subtile pour être imitée par le truchement des stéro-ïdes. La lettre manquante est le chromosome sans lequel la silhouette reste amidonnée comme la carapace de Robocop raide et empoté dans sa boîte de conserve qui est un costume de Carnaval mal assumé. La carapace est le refuge de l’armoire à glace comme le placard est celui de l’amant des vaudevilles. Des bustiers sertis de Rio aux poitrines postiches de Dunkerque, les authentiques costumes de Carnaval s’emploient à célébrer le retour des voiliers précédent le rythme sans fin de la marche au son des tambours de l’Afrique. C’est peut-être ce que raconte le traveling de Natalie Merchant à Coney-Island.

 

Pour passer inaperçu à la ducasse, rien ne vaut une tenue de Bozo le clown, même en noir et blanc, comme le costume de Klaus Nomi mais en plus gai. Dans d’autres décors, le mohair pastel invite à l’éveil de la sensualité tactile d’une barbapapa et à la somnolence cajoline. Quitte à emprunter une boucle d’oreille à clip pour voir l’effet que ça fait, autant choisir la pendante dont la perle en suspension évoque la goutte de nacre, en harmonie avec le gloss londonien, et le viscose des robes de cocktail à l’encolure fermée qui garantit la tempérance des échanges d’amabilité côté face tandis que l’échancrure de la nuque au bassin, côté pile, révèle la sauvage duperie de cette politesse une fois les hauts talons tournés.

 

On freine le temps qui passe en opérant des zig-zags, en revenant sur soi-même avant de repartir dans l’autre sens, comme pour contenir l’énergie potentielle du versant de Morzine en slalomant. C’est ainsi qu’Olivia vieillit tout doucement dans son corps miniature avec ses pieds minuscules glissant sur la peausserie des stilettos de sa mère, toute cintrée dans son déguisement de tailleur rose et marine, sa longue queue de cheval battant l’air de son va-et-vient de pendule qui fait tourner le temps en bourrique.

La foule métropolitaine est le lieu de discrétion de tous les trafics puisque c’est au cœur d’un défilé exubéramment bigarré que les activités se dissimulent. Ainsi on peut très bien confectionner une bouche en machant des malabars fraise-melon-fruit du dragon. La salive finit par lui donner une allure de chewing-gum naturel. L’attention n’est attirée que par le linge blanc immaculé à 60° qui forme un trou dans les pixels de couleur. C’est la signalétique utilisée par la fromagère pour se frayer un passage le long de la cinquième avenue sans mettre en péril l’intégrité de ses mottes de beure salées. Juste à l’aplomb de l’échafaudage, la fontaine qui source la vie jouxte la bouche du métro où se pressent les damnés de la cité.

 

Quelques jours plus tôt, elle s’était réveillée dans un autre corps qui ne ressemblait pas à la carapace du cancrelat de la Métamorphose, mais à celui d’une grande maghrébine de 30 ans aux cheveux bouclés. Tout surprenant que cela fut, on commençait à s’habituer à cette situation sans toutefois mesurer les conséquences qu’elle aurait sur notre quotidien. La première tension remontait à ce samedi après-midi où elle n’était pas disponible en raison d’un rendez-vous avec son ex-mari qui aurait éprouvé un besoin de réconfort. Il était difficile d’écarter toute corrélation entre ce subreptice appel à l’aide et l’évènement de sa réincarnation qui pouvait, dans l’hypothèse la plus raisonnable, s’expliquer par l’attrait de la curiosité. Cet accroc dans notre drap satiné était le premier symptôme de la déchirure, peut-être annoncée par les années effilochées que nous n’avions pas vues se défiler. Puis il y avait cette libellule dans un jardin encastré entre plusieurs façades de briques rouges, dont le temps avait obstrué l’accès d’herbes folles développées en une canopée de plantes inconscientes et de ronces contrariées, uniquement franchissable par la matrice-miroir qui relaie le bruissement des abdomens.