Je pars sur l’île à la recherche du morceau de récit qui manque à mon histoire. Je fais en sorte que mon excursion puisse couvrir une partie de jour et de nuit afin d’en tamiser toutes les minutes car c’est dans la saveur du temps que réside la clef. Je me sais parmi d’autres personnes sur le bateau mais je ne garde aucun souvenir de présence humaine dans les paysages que je traverse. Sur la gauche, une guirlande d’ampoules illumine le ponton d’une ginguette déserte. De retour sur le continent, mon séjour sur l’île est effacé de ma mémoire, si bien que je dois y retourner sans cesse. Un égarement s’est invité dans cette errance rituelle lorsque j’ai emprunté un bateau qui m’a transporté dans la direction opposée. Au large de Camaret, des oiseaux de mer sont étendus sur le plat d’une borne jaune rayée de rouge. Cette image ressemble au symptôme du matin à naitre, juste avant que le soleil ne se hisse hors des flots. Personne ne sait mes escapades. Ils peuvent juste constater qu’un jour je suis là et que l’autre je n’y suis pas. Le trou dans mon histoire engendre des pointillés dans la leur. C’est ainsi que les vides se transmettent.

Les vieux disques 33 tours ont des trous de mémoire. Il leur arrive de passer du coq à l’âne en escamotant des membres pourtant essentiels du corps sonore. On retrouve ces parties de corps dans les études des peintres et sculpteurs de la Renaissance. Ces petits feuillets sont des calques que le regard applique sur les mains, bras, bustes, jambes pour en magnifier les contours. Considérés comme des œuvres de jeunesse, elles évoquent pourtant le temps repassé dans la presse avec le rouleau tellement usé qu’il finit par escamoter des pixels pour ne conserver que ce qu’il y a de plus profondément imprégné dans l’encre rarement et miraculeusement indélébile : le frôlement des fruits, la cheville sous l’ourlet d’un pantalon d’été, des bras fins aux doigts fragiles et tortueux tendus dans leur quête du soleil comme des branches d’olivier, un sourire qui décapite un sandwich à pleine dents, une branche de lunettes.

 

Même la nuit il nous faut du calfeutrage pour dormir comme si nous n’étions plus des animaux. C’est pourtant tout recroquevillés dans les draps, en boule dans un coin de mur en bois, que le sommeil nous prend pour un hérisson. C’est à l’heure du loup que le sommeil hésite, qu’il reste sur ses gardes. Et même au plus profond de l’obscurité artificielle, les cellules du corps sont aspirées par la nuit qui se retire. L’heure du loup est le moment de la perception altérée, de la frontière diluée entre la nuit et le jour, entre l’extérieur et l’intérieur du corps, entre l’en-dedans et l’au-delà. Comment savoir s’il fait chaud dans l’air ou sous la peau ? Ces bruits remontent-ils du rez-de-chaussée ou du fond de l’inconscient ? En persistant jusqu’à l’heure du soleil levé, ils ne peuvent être ignorés par le truchement de la somnolence. C’est évident depuis le palier : il y a bien quelqu’un en bas, une présence suffisamment familière pour ne pas affoler Clémence. Avant même de l’apercevoir ou d’étendre le son de sa voix, je sais qui s’est invité chez moi car nous avions rendez-vous. J’en ai la confirmation en poussant la porte entrouverte de la chambre parentale. Le lit est défait, les draps retournés comme si mon père y avait obstinément cherché quelqu’un. Il y a des grésillements dans la cuisine. Mon père y fait cuire des steaks à 5h30 le matin avec son éternel pull bleu-marine. Où les a-t-il trouvés ? Il n’y a pas de viande chez moi. L’interpénétration de sa maison dans la mienne est évidente même si nos deux habitations ne coïncident pas. Il en a un peu marre d’être chez Grand-Mère et il préfère revenir chez lui. Je lui ai souvent répété que Grand-Mère était décédée il y a 25 ans mais tout cela n’a plus d’importance dès l’instant où les vivants sont sur le chemin de la mort et ou les morts continuent de vivre, comme à l’heure du loup. Nous prenons le temps, pas trop car j’ai un train à prendre. Je lui indique de ne pas oublier de faire sortir Clémence quand il partira puisque je ne rentre que demain. Il me rappelle que le temps passe, qu’il est déjà 6h21et que je dois être sur mon vélo à 6h30 pour ne pas être en retard. Il me reste donc 9 minutes pour prendre ma douche et manger quelques tartines avec une tasse de thé. Mon père est sans doute arrivé au milieu de la nuit car il a eu le temps de réaménager les lieux. Il me faut débarrasser le lit disposé sous la pomme de douche, totalement encombré par coussins et peluches soigneusement agencées. Ceci fait, j’ouvre le robinet après m’être hissé sur le matelas et je réalise qu’il sera détrempé jusqu’à la catastrophe à l’issue de ma toilette, même sommaire.

 

Remuer le couteau dans la plaie, c’est tout ce que Bobby sait faire. La plaie de Sarah s’ouvre sur une goulotte aussi raide qu’un River Splash. C’est au bas de ce manège, accoudé au zinc de la guinguette, que Bobby goutte l’humidité des cris. Juste en face, Nastassja Rowlands peine à casser le canon pour y introduire le plomb qui lui permettra peut-être de couper la ficelle tendue par le poids du sac Yves-Saint-Laurent en skaï beige. C’est avec le couteau sous la ceinture que Bobby s’avance pour lui porter secours. D’un geste survif, Nastassjia reclaque le canon juste sous le menton du filou qui tourne les talons en quête d’une proie plus tendre. Puis elle cale ses hanches sur le comptoir en bois patiné de vieux cigare, cligne un œil pour aligner la ficelle dans le viseur, libère le souffle compressé dans la carabine qui fait tomber à ses pieds le sac convoité. Sa moue de cerise se fend du sourire enfoui qui révèle au monde l’éclatante insolence de ses dents.

Une histoire raconte que la slide guitare a été inventée en attendant le train, en glissant un couteau sur les cordes parallèles comme des rails de chemin de fer qui percent l’horizon. Blue train, midnight special, le rythme des travées qui défilent sous les pieds. Dans un walkman rouge tourne la cassette des Violent Femmes. Why do birds sing ? Parce que le train rampe sous Bruxelles avec la fraicheur du présent d’hiver qui s’engouffre sous l’arcade, parcourt le canon du fusil et ressort en feu d’artifice pour faire la nique à Hays. Nastassja Rowlands porte un tatouage malabar au-dessus de la cheville, des lunettes brunes qui soulignent le blond de ses mèches sous le parasol du chapeau de Coco Channel n°5, d’autres tunnels dorés en forme de cœur qui percent patiemment ses lobes d’oreille, et un sac de luxe gagné au tir à la carabine. « Tout ce que sa bouche désirait vraiment s’est perdu dans un sourire » chante Mark Eitzel dans le walkman rouge.

S’il n’avait pas été collet-monté-bondage, Richelieu aurait pu donner son nom à de beaux escarpins de cuir souple noir, dont la matte sobriété n’aurait eu d’autre objet que de transformer la cheville en pomme d’Adam. Pendant que Saint-Georges est occupé à terrasser le dragon de Sisyphe, la catalane foole Adam, lui met la tête à l’envers, le cou en bas des jambes et la chainette de força sur le décolleté acrylique. Aux fripes, elle a déniché le pantalon-sac que Sophie Marceau a délaissé pour suivre la glameur des sirènes. C’est dans la marge du temps qu’opère la prestance catalane, en passant sous les réverbères qui cocoonisent la place André Pièyre de Mandiargues. C’est épaulé à un autre réverbère que se tient la bretonne avec son visage en noir et blanc, toute droite sortie d’un film de Chabrol, une silhouette grise sous un ciel gris portant bottes à talons et fermetures éclair sous une longue jupe plissée de flanelle comme on n’en trouve plus guère que dans quelques commerces de l’avenue de Dunkerque, encastrés entre les mosaïques rouges des boucheries chevalines. Elle est debout comme un livre entrouvert posé sur son épaisse couverture cartonnée. Les fils des pages forment des stries uniformes comme ses cheveux tirés en queue de cheval. Il suffirait de dénouer le ruban pour que les pages s’envolent au vent en se délestant de tout le secret des poussières.

Impossible de souffler le visage menaçant derrière l’écran, même avec un flingue qui a le recul d’un bazooka. Cette représentation n’est certes pas la réalité mais l’image qui est diffusée au travers de l’écran n’est séparée du monde réel que par l’épaisseur d’une vitre. En pressant la gâchette à coups répétés jusqu’à ce que des flammes sortent du canon, de la poudre blanche finit par sortir de la bouche du type comme d’un sac de farine percé. On croirait de l’alumine ou un autre résidu de la combustion cathodique, signe que la machine est endommagée. Le maudit rictus, lui, continue de s’élargir à la mesure de notre faiblesse. Comment en sommes-nous arrivés là ? Il y avait auparavant ces deux engrenages gris qui s’emboitaient à merveille pour dessiner une image cohérente bien que vraisemblablement trompeuse. L’un des engrenages a viré au vert et l’autre au rose. Cette anomalie est le symptôme d’une dérégulation des couches inférieures qu’il faut juguler. C’est la conséquence d’une manipulation profonde qu’il faut déjouer. Toute cette panique donne soif et il est urgent de rejoindre le studio. Quelque chose cloche dans la boîte à clefs. Les serrures ont dû être modifiées. En effet, il s’avère que le studio est désormais cohabité par un français plutôt affable mais très grand, ce qui limite considérablement l’espace vital du logement. La cuisine commune est l’évidente solution de repli mais c’est à cette heure que s’y réunit la famille polonaise. Le corps nu dissimulé dans une couverture beige, mon séant sera sans doute apparent lorsque je remplirai mon verre d’eau au robinet de l’évier, mais c’est un moindre mal et la famille peut regarder la télévision sans en faire mention.

C’est la balafre de pinceau rouge de Frinchiche Bacon sur le visage d’Alberto Giacometti en appui sur le vent. Alberto a laissé tomber son carré de soie façon Hermès et les ailerons sur les talons de ses souliers. À la place, il porte des santiags à éperons par pure coquetterie, sans intention de blesser les flancs du cheval, car c’est à pieds qu’il dévale les collines de sable d’Ermenonville. Il porte autour du cou un os à moelle en titane, le fémur de Robocop qu’il a disjoncté du regard jusqu’à provoquer des arcs électriques dans les circuits intégrés de sa tête en boîte de cassoulet. La dégaine d’Alberto Giacometti n’a rien de commun avec les bas-nylon, la jupe de coton imprimé et le chandail en mohair rouge de Laura Ingalls. Mais ces deux personnes sont bel et bien de la même trempe. C’est ce que nous enseigne le regard physionomiste.

 

C’est au printemps que l’on voit s’effiler jusqu’au bas des reins la soie trempée dans l’encre de chine. Amorcée dès la fin de l’été dans des matrices gorgées de mures, puis confinée dans la violence de l’hiver sous le treillis de barbelé naturel ayant inspiré la couronne d’épines du Christ en croix, elle se livre à une sortie-test sous les néons des galeries marchandes avant de braver le grand air de la ville et les bourrasques qui s’engouffrent dans le réseau des rues piétonnes. C’est au bas des vitrines qu’une icônette à l’haleine d’aspartame s’amuse à mettre en scène, sur carton glacé, l’attirance de Saint-Antoine pour les chevelures soyeuses.

 

Pendant que les plantes sauvages égarées dans les allées du potager devenaient insupportables, le plastique a proliféré sur la céramique des salles de bain. On aurait tort de s’appuyer sur ce constat pour porter un jugement sur l’époque. Le plastique a commis la performance de reproduire les motifs de myosotis sur les façades de ses armoires de toilette. Mais cela n’aura dupé que l’oisillon aveuglé par les espoirs d’immortalité, par le miracle contre-nature qui colle éternellement aux semelles comme un malabar rose. L’oisillon écervelé dénigrait les carottes du jardin au motif qu’elles auraient été moins sucrées que celles résultant de l’optimisation d’un procédé industriel. Si les anciens pouvaient s’émouvoir devant les plasturgies décorées de myosotis, c’est parce qu’elles leur évoquaient les intérieurs cossus des demeures bourgeoises dont ils ne pouvaient que rêver depuis l’enfance.

 

La mendigote de la butte marche à la lisière du caniveau avec en bandoulière un sac à main d’une boutique de Barbès. À chacun de ses pas, ses chaussures un peu trop larges glissent sur le talon de ses chaussettes en polyamide. Elle chemine sur les toits d’un réseau de tunnels parcourus de pauvres gens parfois estropiés, en blouse bleue et tee-shirt du Losc qui, en contrebas des grilles d’aération, tentent d’élucider le mystère du ciseau des passantes. Les galeries s’étendent comme les fils d’une toile d’araignée suspendue entre les fondations bétonnées des constructions. On y trouve quelques culs-de-sac qui sont des bras morts en attente des bâtiments qui n’existent pas encore. Le cœur de la toile, déserté de son minotaure à huit pattes, est un centre de connaissance, une Babel organisée en rayonnages pour certains linéaires et pour d’autres concentriques. Cette rotonde est entièrement traversée par une mèche foreuse d’un rayon de deux mètres, vestige du chantier originel. On l’emprunte depuis le sous-sol à la manière du colimaçon d’un escalier. Le premier niveau est une vaste plateforme carrelée d’une brillance beige sur laquelle glissent les couinements aléatoires de chaussures de tennis et de semelles de crêpe. La fille avec le trou du jupon de la mendigote dans son jean ne semble pas remarquer Patrick Dewaere arpentant les rayonnages en quête de la clef qui lui permettrait d’ouvrir le portillon donnant sur la route 66.  C’est en marge du bouillonnement, aux étages supérieurs, que le temps a figé ouvrages et bibliothécaires dans la rotonde devenue cristallisoir de résine. C’est cet épisode de l’histoire qu’exhibent les hublots qui percent la muraille en partie ensevelie sous la butte à l’horizon parcouru par la fille du caniveau.

 

L’impériale turgescence se dresse à même le sol telle une fraise grandie aussi vite qu’un cornichon polonais. Son sentiment de surplomb lui vient de sa manière de regarder d’en-haut de trois pommes, incapable de se figurer qu’il puisse exister un univers au-delà de son bec de casquette surplombée d’une pointe métallique qui est l’antenne de radiodiffusion du casque de Bismarck. À l’échelle des géants particuliers que nous sommes, en comparaison des Batist’ al Toil’, Belle Roze, Gilles de Baisieux, Batisse, Gédéon, Adolphine la Cafus, Constance du Portugal, Laïte, Grande Gueuloute, Mickey National, Binbin, Florimon Long Minton, Reuze, Eluise El’moulière, Aliboron, Moïsette, Géraldine Grognon, Marie Robinet, Pô Louches, Armandine, Ch’Crinquillé, Pierrot Bimberlot, Ch’Guss Tréfil, Tiot Batiche, Alfredo le Mexicain, Le Caou, Miss Cantine, Mathurin, Moule à pipes, Marie Groëtte, Quinze capotes, Fifine, Min Poil, Totor, Mononqu’Hubert, Grand-Père Guernouillard, Gilles Dindin, Sabine de Snuif et la Belle-Hélène, cet édifice en forme d’obus n’est qu’une épine de vive sur laquelle on hésite à coucher son drap de bain. C’est ce que nous intime cette femme au sourire de flamme, pas plus grande qu’un cerf-volant très haut dans le ciel, écrasant la plage de ses jambes massives comme des châteaux d’eau.

 

Mary Poppins débarque à Las Vegas par la cheminée, comme le père Noël. Elle atterrit directement dans ses propres souliers vernis déposés au pied du sapin. Les flammèches du foyer de l’hiver américain ont grignoté les pans de son manteau de flanelle, ce que ne manque pas de souligner la concupiscente clameur des convives en smoking regroupés sous les voutes de stuc pour se féliciter du succès de l’exercice annuel. Empourprée sous son masque de suie, Mary Poppins entonne les entrechats de Liza Minnelli en arcboutant sur le pommeau de son parapluie, débaleiné dans le conduit de cheminée, une silhouette soudainement bravache. Le succès est immédiat et Mary Poppins, en surfant sur la tempête du désert jusqu’à l’œil du cyclone exorbité par la lentille d’un monocle, a rejoint le panthéon des icônes hollywoodiennes.

 

On a du mal à se représenter l’histoire à la nuit tombée quand tout est clôt, quand le néon des tubes s’écoule en flaques sur lesquelles le regard glisse hors-champ pour s’enfoncer dans la suie du décor. Au matin, on pénètre dans l’église de polystyrène par une voute soutenue de colonnes en béton qui portent les traces que la nuit à laissées en fuyant le soleil. Le frontispice s’ouvre sur un triptyque dont la dominante rouge évoque le rideau du confessionnal, marquant la frontière ajourée entre la vertu et le péché. C’est le rouge-sang menstruel de dieu. L’îlot central est celui par lequel les souris sont appâtées au cœur du piège, avec ses mosaïques de pierreries qui éclaboussent le jus des néons en gouttelettes multicolores. Le panneau de droite compte les secondes, puis les minutes, puis les heures et enfin les jours dans toutes les couleurs de l’arc-en-ciel du temps. Le panneau de gauche dégorge de chaines de forçat de tout métal et de toute longueur. Au fil des semaines, le triptyque se referme imperceptiblement, jusqu’à devenir une petite boîte tendue de moleskine vermeil, qui emprisonne, sur un coussinet de satin blanc, celle qui fut jadis une insouciante petite souris.

Sidonie est une oie délicate qui n’a pas froid aux cuisses pour le plus grand bonheur des canards qui, du bord de la mare, saluent sa pédalée d’un coin-coin taquin. Elle porte un foulard noué au-dessus de la tête par crainte de casser des œufs. Il suffirait en effet d’une décohérence des gestes naturels pour que l’équilibre soit rompu. Elle a recouvert le siège de son véhicule d’un coussin de presbytère pour amortir les nids de poule de la route. C’est ainsi équipée que Sidonie s’élance sur l’avenue, la voix enjouée et le visage émerveillé par le grand air de la fin d’après-midi.

Incapable de s’élever dans les airs puisque lesté de son derrière de fonte orange, Culbidon se terre quelque part comme l’amant du placard. Il officie à l’ombre du petit coin autrement dit derrière la porte des waters percée du cœur qui le symbolise. Et c’est par cet œilleton qu’il guette le mouvement des fleurs à la recherche d’une trace de cohérence révélant la silhouette d’une jouvencelle sous une robe imprimée de pâquerettes. C’est alors qu’il bande son arc pour le décharger dans la meurtrière de bois vert aux contours calqués sur l’épilation de Lupe Vélez. Il ne parvient pas à rebander son arc quand surgit la carcasse d’un homme en costume sombre qui troue la prairie de son ombre. Il attend donc que l’intrus sorte de son champ de vision, patiemment assis sur la cuvette de faïence, comme prostré à l’intérieur du tombeau de Lupe Vélez.

La cristallisation prend par surprise quand se déploie sous la peau des yeux l’image fidèle de ce qui demeurait enfoui, quand le voile de tulle noir piqueté de fleurs blanches et rouges, qui sont en réalité de minuscules cocons et des coccinelles, s’entrouvre sur la chambre noire où se tapit une araignée géante ou un fruit à vif, quand l’écume du Migramah évoque le calme après la fête sous une véranda aux poteaux de bois enlacés de fleurs qui grimpent offrir leur parfum au soleil du matin, quand le scalpel trace ses lentes cicatrices à la jonction des branches de lunettes pour y imprimer l’histoire d’un monde au creux du microsillon.

Via Dolorosa n’a pas de lit de soie. Elle travaille au supermarché Spar, à quelques travées du rayon parfumerie où officiait Ronette Pulaski. Elle est cernée de caméras du rayon son-vidéo et d’amateurs de cochonaille dressés comme des minautores de polystyrène. C’est à même le carrelage et sous un éclairage de morgue qu’elle y teste les produits avariés : vieilles chaussettes, bidoches flatueuses et béchamels grumelées avec, comme piètre soutien, des cadavres cellophanés empilés dans des boîtes en carton rouge et bleu. Les visages figés dans une impassible virginité débordent d’une sueur acide qui noircit les élastiques de slip.

Kevin Keegan aime Roubaix. C’est écrit sur ses chaussettes. Le ciel de Roubaix râpe les pignons de briques d’Elephant & Castle, dont les pattes sont les cheminées de refroidissement dépouillées de la toile de montgolfière gonflée au gaz de ville. La montgolfière manœuvrée par Maurice Baquet transporte dans sa nacelle, comme dans la hotte du père Noël, des canettes de bière pour les ouvriers gaziers. Elle s’élève au-dessus des massifs d’hortensia qui bordent les allées de l’esplanade du stade, dans le ralenti chloroformé des émanations de la piscine olympique. À la nuit tombée, la piscine olympique exhibe des silhouettes dénudées qui traversent l’écran des vitres comme dans un film de Jacques Tati, insouciantes à la transhumance des fourmis qui lèchent l’asphalte de leurs yeux jaunes.

 

L’espace de travail de Solène est désormais réduit à un circuit 24 zingué coincé entre deux tables en formikea. Il a été réduit d’année en année par les Bâtisseurs d’empire. Solène y fait rouler de minuscules bolides, autos, motos ou simples billes. Elle manipule avec une adresse extraordinaire cet outil sommaire qui semble néanmoins contribuer efficacement à l’avancée de son administration. Elle ne porte aucun froufrou et ses cheveux sont plaqués sur sa tête afin de prévenir tout accrochage sur les coins saillants du formikea. C’est ainsi qu’on la reconnaît lors de ses déplacements à l’extérieur de son bureau, comme la Solène qui n’a pas son pareil pour faire tourner l’administration sur l’étroit plateau zingué de son circuit 24. Le plateau de zinc en surplombe un autre demeurant constamment dans l’ombre du premier, comme les dessertes à roulettes employées pour débarrasser l’apéritif. Nul ne sait ce qu’il dissimule, ce qui ouvre l’imaginaire aux interprétations multiples, tant concernant l’administration que Solène elle-même.

 

Je vais gagner de l’argent avec celle que j’homme. Elle fumera des Peter Stuyvesant longues. Puis nous irons au restaurant en smoking verni ou jupette de viscose avec les cheveux noirs plaqués à la Rudolph Valentino, assez tôt au regard de la coutume locale pour bénéficier de la grande salle ouverte pour nous seuls. Peut-être irons nous plus modestement boire du champagne au goulot à flanc de colline. Nous pourrions faire toutes ces choses qui ne nous sont plus accessibles depuis que nous nous sommes décalés. À la manière du courant d’air qui fixe à jamais la grimace sur le visage inconscient, celle que j’homme m’apparait superposée en tranches d’elle-même, toute accordéonée, comme le nu descendant l’escalier de Marcel Duchamp. Dès lors, il n’est plus question de s’assoir au restaurant sans recourir à une infinité de chaises, une infinité de verres de vin, une infinité d’assiettes à dessert, une infinité de tasses de café. Il n’est plus possible de partager le champagne à flanc de colline sans une infinité de goulots. Et nos précieuses conversations sont hachées en une infinité de particules de puzzle qui ne nourrissent que l’écho de l’éternité. Nous ne pourrons jamais rattraper le temps qui passe. Tout au plus sera-t-il possible de gommer l’instant fugace en retournant le courant d’air pour retrouver l’instemps qui nous permettra d’enfin vieillir ensemble.

Pépé est précieuse et parsemée. Elle parle au linoléum, au plafond et à la barre de pole-dance. Ses billes d’agate roulent d’une situation à l’autre. Elle teste l’orange anodisé sur ses lèvres. D’ici peu, cette couleur complètera le rouge, le bleu et le jaune sur les mâchoires des pistes de schiste. Nous sommes en 1984. Les néons perlent sur les pastels, sur les mèches blondes et sur l’émail diamant sans parvenir à assourdir la terre qui fait craquer les planches sous ses godillots, siffle des fils d’argent dans son sablier et extirpe des pierres étrusques de son ventre.

Le vestibule est en travaux depuis plusieurs semaines et c’est pénible. Il faut contourner l’accueil, monter puis redescendre des escaliers avant d’accéder à la l’espace claquemuré destiné à la pratique du yoga. Cela finit par effacer la mémoire de l’espace du bâtiment. Il subsiste néanmoins une brèche entre les cloisons de cette contrainte, un interstice où se faufiler. Il suffit de pousser un pan de placoplâtre, de faire frotter sa tranche sur une plaque d’égout empoussiérée. Ça ferait râler mais y’en a ras-le-bol. Aussi surprenant que cela puisse paraître, le personnel de l’accueil se montre accueillant et cette intrusion ouvre de nouvelles perspectives. C’est ainsi que l’on redécouvre que la salle de yoga est adossée au vestibule et qu’il n’est plus nécessaire de monter à l’étage ni de redescendre l’escalier situé au bout du corridor. On y apprend par la même occasion que Pasolini doit donner un récital de chant en clôture de la séance de yoga. Pasolini est un homonyme du célèbre poète cinéaste, une sorte de comique troupier dont l’automate exposé dans le vestibule à des fins de réclame ressemble vaguement à Guy Lux. Arrivé sur place, on constate que la salle de yoga s’est vidée. La séance de yoga s’est achevée plus tôt que d’habitude, en prévision de l’intervention de Guy Lux Pasolini. Il semblerait que chacun(e) ait pris ses distances et que les personnes se soient discrètement dispersées à l’approche du tour de chant. On peut ainsi apercevoir la silhouette de Christian au large de la plage qui jouxte la salle de yoga se révélant comme un espace ouvert. Le ciel est bleu et la mer est calme. La présence de Christian au loin intrigue en raison de sa tenue de Ninja avec chapeau mongol et de son appétence pour les musiques qui ne semble pas faire grand cas du récital imminent de Guy-Lux Pasolini. On finit par percevoir le fin mot de l’histoire en discutant avec un yogi au torse nu décoré de longs colliers de perles. Guy Lux Pasolini serait en réalité un personnage non-grata, rapport au chien qu’il aurait percuté sur une route glissante sans jamais avoir eu à répondre de sa responsabilité dans ce drame de la circulation automobile.

Le « nu descendant l’escalier » de Marcel Duchamp offre aux pupilles de la nation le statut de Cléopâtre reine d’Égypte, avec des robes scintillantes de broderies évoquant l’éternité et des bijoux vierges où l’avenir y gravera son histoire. La cuirasse de parade n’est pas un élément dissuasif. La cuissarde de parade est moulée pour la séduction. Le dog-tag est un collier pour chienne dans la masse duquel son propriétaire y grave ses armoiries à l’aide d’un canif-laser. Laissée vierge, la plaque du dog-tag est un miroir poli sur ses deux faces, reflétant le cœur de l’âme d’un côté et le cœur du monde de l’autre pour les faire chanter à l’unisson. C’est alors que l’Univers s’ouvre à tous les possibles comme par exemple celui de s’enrouler un caducée doré à l’or fin sur le front, ce que Cléopâtre fait parfois pour se déguiser et rigoler.