À Monza, il y a des volutes de pétrole qui émanent des tuyaux d’arrosage, des mirages qui émergent de l’asphalte ensoleillée et des filles jaunes aux long cheveux blonds. À Monza, les pneus sont lisses comme la tête de Kojak et les clefs en croix claquent sur le bitume pour libérer des spectres ensuentés qui s’extirpent de leurs sarcophages en combinaisons multicolores tachées de cambouis. À Monza, l’adhérence n’est pas prédessinée, elle s’opère dans l’instant de fusion des dérives pétrolifères.

Tout en haut de la loge ouest, une fan des sixties anime sa robe rose aux manches courtes ourlées de blanc. Cela commence par des ondulations de la taille puis ses bras commencent à se balancer comme les perles d’un tambourin au bout de leurs ficelles, puis ses genoux se cassent et ce sont les plis de sa jupe qui s’envolent avec la tempête de ses cheveux comme si elle était prise de tarentelle. Au bas de la place pavée, un chien gorille se hisse sur ses deux bras pour attraper le nonos émietté devant son nez écrasé. Ziggy Stardust joue aux échecs. Il porte la casquette de Jean Gabin. Son permanent clin d’œil est barré par l’ombre de son nez aussi infranchissable que le rempart du fort de Bellanzio. Il sourit comme le croissant de lune de Pierrot et Colombine.

 

Il est difficile de fixer les yeux au large en marchant dans le sable fin car les orteils se prennent dans des chiquettes de filet vert aux reflets moirés. Ce ne sont pas des poussières d’étoile tombées de l’éternité du ciel. Ce sont des cartes postales remontées des bas-fonds d’une mer intérieure, des haillons de sirène détachés de la robe métallique de Laetitia Casta tandis qu’elle se faufile dans les entrailles du Louvre. Des chaussettes pailletées enfilées après la baignade s'échappent des étincelles au frottement de la bride des souliers. Elles se figent en cristaux de quartz au contact des grains de sable. Ces particules de feu se glissent dans l’eau pour la faire bouillir jusqu’à l’écume qui picote les chevilles. Puis elles montent au ciel avec les brumes de mer pour se condenser, au petit matin, sur les épaules nues de la nuit blanche.

La pluie gifle les feuilles et ruisselle lentement le long des branches marrons. Sa caresse fléchit les plus frêles qui suintent des larmes d’on ne sait quoi au pointillé de leur écorce. Puis elles décantent des mois durant sous la peau du printemps, encore granuleuse des cristaux glacés du matin. À la mesure du soleil qui grimpe dans le tube de mercure, elles se nourrissent du suc des sodas et reçoivent l’écho des guitares californiennes derrière la paroi de leur bathyscaphe. C’est dans ce tourbillon sensoriel que se gorge la chair blanche sous la bretelle du bikini. C’est en été que la bretelle cède sous les flèches du soleil, précipitant la vie en forme de poire dans la rosée des herbes hautes. C’est en été que la vie en forme de poire nourrit la vie en forme de sanglier.

La toile est orange comme le crépuscule parce qu’au-delà, il n’y a rien. Une rangée de pissenlits danse à la lisière de l’écran comme des indiens en fête qui s’évanouissent dans les heures. La fumée glisse à l’infini de la cheminée, dans l’orifice caoutchouté du périscope, étiré par des tiges de bois jaunes cerclées de laiton. L’humidité de la terre se condense sous le fond de culotte en plastique gris. Ce minuscule empire de toile orange concentre le proche et le lointain, le jeune et l’ancien. Mustapha coupe des tranches de pastèque posé à même le schiste du parking, dans une bassine bleue pour ne pas souiller la France du jus de sa nourriture étrangère. Les suppliciées des paperbacks sont allongées à côté des martinets, avec leur manche de bois jaune et leurs nouilles de cuir noir enserrées d’un ruban de chatterton vert. C’est Pif et son gadget. Cindy est bien moins ébavurée sous son blister que les vaches et dindons dans leur sachet. Le plastique éternel donne l’illusion de l’enfance immortelle. C’est la bouée qui maintient à flot dans l’océan qui s’évapore. Sous le rosé des primevères, la lune est ceinturée de dentelle bleue nuit.

 

La toile noire du portrait de Blanche Neige est décorée, dans son coin supérieur gauche, d’un ovale rouge cinq francs. Blixa Bargeld raconte le sourire en noir et blanc de Giovanna, dans un ressac métallique sur le sol carrelé. De quoi ses talons sont-ils le son ? La viscose est une matière chimique artificielle, obtenue à partir de cellulose régénérée de végétaux comme le coton ou le bambou. Son drapé vaporeux est l’émanation de la sombre humidité nocturne tapie entre les arbres. La viscose est la sauvagerie de la forêt s’écoulant sur les sphères de la mondanité.

 

il y a tout un continuum de fragrances entre la pluie de l’été et l’encaustique des pupitres la vie sent le cuir le parfum du cuir est celui de la vie emprisonnée au cœur du collagène les arbres tiennent dans la tempête grâce au lapacho qui les envigore en toute circonstance l’écorce s’éléphantise dans le matin de l’hiver pour préserver la tempérance du sang il monte comme dans un thermomètre jusqu’au plafond et déborde au printemps de couronnes de fleurs tendres qui lèchent la chlorophylle du ciel la divine souplesse est nichée au cœur de l’armure elle perle sous les entailles de canifs des gosses qui inventent le chewing-gum en faisant  rouler les perles translucides de sève dans leurs babines