Les mots sont la poudre qui, au contact de l’humidité de l’air, cimente le commun de l’espace. Il en nait des représentations dont on ne défait qu’en les étalant sur le papier, la toile ou les murs pour étirer dans l’espace la distance focale nécessaire à sa perspective. C’est Barbie qui sort de son blister, Barbie sportive en legging et doudoune noirs. Avec les stigmates d’attache sur la bordure caoutchoutée de ses baskets qui lui font des ailes d’Hermès, elle sort de la boulangerie en portant un stylo-plume à ses lèvres. C’est au Nord-Est de la métropole, dans l’entrelacement des voies rétrécies par les parois bétonnées des mini-tunnels que Claire Nadeau a trouvé refuge, derrière une vitre de plexiglas comme fossilisée dans un autre musée après s’être évadée de celui de Madame Tussaud près de Marylbone Station. Elle garde de cette ancienne résidence une fine pellicule de cire accrochée à la peau de son visage, un corsage noir à poix blancs barboté dans une boutique des berges londoniennes dont la manche flottante découvre, à hauteur de son poignet, le minuscule entrelacement d’un cœur rouge et d’un cœur bleu, tatoué en souvenir du marinier qui lui a fait longer la tamise, traverser la mer, puis remonter la Deûle jusqu’ici.