les roses s’écorchent la bouche sur leurs propres épines leur pétales serrés qui les font ressembler à des moutons retiennent la rosée du matin et c’est pour ça qu’elles sentent si bon le soir pas d’éclairage public le village noir sans fond de la campagne urbaine pas d’horloge publique peut-être sur le fronton de la gare aucun repère le nord ou l’est ou le centre de la France des briques et du fer une ligne de train en contrebas un gamin sur un vélo ancien avec un dérailleur et le guidon randonneur relevé le cadre trop grand pour ses jambes son visage dans le halo des ruelles ou de l’obèle ou mouton avec de la terre sans ses cheveux blonds et un hématome sous l’œil gauche il dit là-bas c’est les vieilles maisons