Pierre Allure roule vite il dévale l’ancienne route comme un maboule file entre les ferrures du pont des suicidés puis plonge dans l’eau noirâtre sans freiner son vélo qui n’a pas de frein les silures s’en fichent les silures ont l’habitude Pierre Allure a une corde attachée au cadre de son vélo elle est verte de vase comme l’amarre d’une barque il sacque dessus en trébuchant sur les herbes folles de la berge c’est pour tout ça qu’il promène constamment dans son sillage un parfum de fond de rivière avec ses long cheveux trempés collés à son visage illuminé