Le lion est la rencontre d’une lionne et d’un caniche. En juillet 1999, l’étoile de Phil Collins s’est ramassée sur le pavé d’Hollywood Boulevard tandis que des baffles de Luna Park crachait la chanson du Roi Lion, 22 ans après le concert des Sex Pistols dans une barque sur la Tamise pour le jubilée de la Reine. Il a dû s’en passer des conneries entre temps et il en subsiste des empreintes dans la vie même comme des feuilles de fougères fossilisées dans le noir de la houille. Que serait-il advenu de Phill Collins si la lionne avait enfanté une fille. On imagine une jeune fauve, une fauvette longer le Mont-Noir d’Hollywood, piétinant effrontément les étoiles de marbres qui défilent sous ses Vans en peau de panthère évoquant « l’impossible monsieur bébé » d’où déborde une collerette de fourrure blanche héritée de son père. C’est devant l’étoile de Katharine Hepburn, « l’anarchie vivante du cœur, aussi impolie que la vie et la mort », que le traveling s’arrête comme figé d’illumination. Pour dégager l’obturateur, la fauvette noue machinalement ses cheveux sur l’arrière de sa tête révélant aux touristes internationaux les minuscules branches de fougère enracinant sa crinière noire de jais.