une niche de bois gris adossée au ciment blanc du mur tout au fond de l’interstice une vanne rouge régente les écoulements véhiculés par des tuyaux de fer enguirlandés de poussière propre le rectangle de la maison est posée dans le cadre d’une bordure d’herbes folles rectilignement taillées jaunies par l’été un arbre sur son flanc gauche filtre la lumière du soleil trop vif avant son entrée par l’unique fenêtre de la bâtisse personne à cette heure du crépuscule une voiture ralentit à hauteur de la maison avec ses formes arrondies et ses ailes jaunes métallisées piquetées de rouille de ces voitures qui restent indéfiniment à l’arrêt en contrebas d’un haut mur d’usine en briques un bras massif sort de la vitre ouverte puis une cigarette tombe d’un visage mi-goguenard mi-bonhomme il n’y a pas de Françoise ici sur le coin en face juste sous le coucher du soleil une épicerie derrière le comptoir une vieille amie de Françoise de retour au village à l’issue d’un parcours d’étude et de stupides expériences professionnelles le côté droit de son visage porte les sillons du peigne qu’elle  glisse quotidiennement dans ses cheveux noirs son regard est bleu comme la fin de l’école le soleil lance ses derniers rayons dans les verres de pils louer une chambre à 27 euros dans cette auberge juste pour voir le matin s’allonger sur le schiste rouge de la place