Ils officient là où se dandinait la sirène dans sa queue mordorée entre ses machines électroniques. L’un remplit les bols, l’autre touille en psalmodiant. El coreógrafo n’est pas loin. L’arrière du bâtiment est en travaux. Les abords ressemblent à un terrain vague de film italien. Les vélos y sont en péril. Deux gamins apostrophent les gens en quête d’un petit jouet. Il est difficile de comprendre leurs paroles. Ils sont 16 au total, assis sur un petit échafaudage, en 4 rangées de 4, des filles et des garçons aux traits semblables. Ils viennent vaguement d’Angleterre et finissent par parler vaguement français à force de zoner dans le quartier. La chaîne de vélo a été coupée en guise de sabotage tandis qu’un gosse hargneux armée d’une chaîne de tracteur cherche la bagarre. Pour éviter la confrontation, il ne reste qu’à patiner le pied posé contre la branche morte du pédalier déchaîné. Il sera donc trop tard pour une escale à Wazemmes avant la clôture des visites. Rentrer avec le souvenir de la veille, de sa mine remplie, de son sourire radieux et de sa mise rajeunie de 20 ans.

 

Sur son vélo, la déesse Hestia a l’allure d’une mendigote. Elle pédale comme si les semelles de ses baskets étaient sur le point de glisser sur des savonnettes. Les mollets qui se tendent entre la corolle de ses chaussettes et l’ourlet de son legging de corsaire prennent le leadership du flux automobile, l’air de rien. Son slip s’étire sous le lycra translucide comme l’ombre d’un foc sur la pleine lune. Il tient la mécanique de l’avenue de Dunkerque en suspens, en l’entrainant dans le chaos de l’indécision guidé par la valse d’hésitation de son guidon. Puis elle bifurque dans un trois quart-face qui découvre la branche de ses lunettes sous une mèche brune. Priape en demeure impuissant, tout encombré qu’il est par son gouvernail en bois.

Ce qui effraie dans le portrait de Dorian Gray en donnant soudainement l’illusion profonde de tout comprendre, ne tient qu’à sa face visible, si repoussante qu’elle dissuade de faire le tour de la question. Le grain de la toile porte intégralement le grain de la peau. Si bien qu’à l’endroit des rougeurs suintantes de la face visible se trouvent des cratères desséchés sur la face cachée qui sont des ilots de vide dans le désert du visage. La conjonction vivante de ces deux réalités apparentes est nichée au cœur de la toile, dans le labyrinthe formé par l’entrelacement des trames horizontales et verticales dont l’esprit directif ne peut trouver l’issue. La connaissance est une rivière qui sort de son lit. Elle franchit les berges pour sonder l’ensemble du paysage à la manière d’une intelligence diffuse qui pousse ses gouttes toujours un peu plus loin alentour. L’intrication des fibres du portrait de Dorian Gray s’étend au-delà du cadre du tableau. Si Jekyll et Hyde n’apparaissent jamais dans le même plan cinématographique c’est parce qu’ils sont les deux incarnations d’une même personne projetées chacune dans leur décor. C’est un coup d’œil furtif, à travers le mur de la physique newtonienne, qui révèle des présences intriquées, dans la même pièce éclairée par la fenêtre exposée au sud, tendant entre elle des rayons de lumière invisibles comme des fils de nylon, la première habillée de noir, l’autre de blanc, si différentes et si semblables, chacune habitant la beauté qui lui est propre.

Le choc de l’onde dans l’espace-temps fait mentir la statistique. Ainsi toutes celles qui ne fument pas des cigarettes fument des cigarettes. Au départ, il n’y a que des habituées puis la bonne amie de l’étudiant s’y met puis la bonne mère en landau s’y met puis la fine blonde à chien-chien Cacharel s’y met. La touriste italienne rejoue la scène du taxeur. C’est tout le parvis qui s’embrase de points rouges pour protéger d’un matelas de fumée bleue l’intérieur de la forteresse où des enfants jouent aux cartes à même le carrelage de glace.

Dans un long cheveu fin se lit toute la généalogie de la personne. Il y est écrit l’origine du nez bellule aux fines ailes. Il y est raconté que la personne dort comme un gisant de la basilique Saint-Denis de manière à ne pas froncer son nez dans l’oreiller. Contrairement aux Rois de France, elle n’a pas le nez écrasé sous l’impact des coups de gourdin sur l’arrête du heaume. Elle dort naturellement sur le dos sans risquer l’étouffement par ses expectorations nocturnes en raison de sa propension à la lévitation. Elle tient cet avantage de sa localisation à la montagne qui la déleste d’une trop grande force de gravité. Le nez bellule reste préservé des rougeurs de l’hiver par l’usage d’un cache-nez en laine de mohair. Ses fesses fermes et rebondies sous son bassin élargi sont la signature de sa pratique de l’équitation sur le dos d’une vache de salers qui ne donne pas les jambes arquées d’un hue dada sur le dos d’un pur-sang malingre. La vache de salers est l’essence du cheval en raison de ses cornes en guidon de moto. Si les rênes de cuir que l’on attache au mors du cheval sont l’accessoire clef du charme discret de la bourgeoisie, la vache de salers est la Harley-Davidson de la pratique équestre. Pour chevaucher pleinement sa monture, elle enfile des bottes de cuir à larges rabats telles qu’en portait Francis Lalanne dans sa période Fanfan la Tulipe et s’équipe d’un sac matelassé à motifs floraux taillé dans la toile épaisse des rideaux du chalet auvergnat de sa défunte grand-mère. En remontant patiemment le fil capillaire, on se retrouve au Far-West, là où les peuples natifs avaient pour coutume de déposer leurs aiguilles à coudre sur les rails du cheval de fer afin de les aplatir. Il devenait alors possible de glisser dans le chat élargi l’entièreté d’une nape de jute afin de parer les boléros d’un motif géométrique permettant de filtrer l’influence des esprits qui grouillent dans le souterrain de la ville.