Sur son vélo, la déesse Hestia a l’allure d’une mendigote. Elle pédale comme si les semelles de ses baskets étaient sur le point de glisser sur des savonnettes. Les mollets qui se tendent entre la corolle de ses chaussettes et l’ourlet de son legging de corsaire prennent le leadership du flux automobile, l’air de rien. Son slip s’étire sous le lycra translucide comme l’ombre d’un foc sur la pleine lune. Il tient la mécanique de l’avenue de Dunkerque en suspens, en l’entrainant dans le chaos de l’indécision guidé par la valse d’hésitation de son guidon. Puis elle bifurque dans un trois quart-face qui découvre la branche de ses lunettes sous une mèche brune. Priape en demeure impuissant, tout encombré qu’il est par son gouvernail en bois.