La chauve-souris a des cheveux doux comme du miel. Son petit crâne est aussi chaud qu’une brioche à force de tête en bas. Suspendue sous la voute de la chapelle, elle a l’œil sous les linceuls et tutoie le sexe des anges. Ses ailes translucides qui effraient le bourgeois abritent celles et ceux que le temps déshérite. Sa trajectoire chaotique aux yeux des sourds suit le clapotis de rivières invisibles, inscrites dans le granit des parois de l’Univers.