le cri de la vitesse est le miroir arrondi d’un chrome qui se brise en étincelle Rungis à la radio ils disent juste quand des oisillons ont loupé leur envol d’abord le ronflement comme à l’approche de la Grande Plage puis l’odeur de caoutchouc plus tenace encore que celle du BP vert et du BP rouge la rage crache toute sa nicotine dans une trompette qui sonne comme du carton à pétard et les pistons martèlent les culasses en un chant de galérien we want freedom Rungis c’est dimanche c’est journée c’est un autre siècle le silence c’est une plaine de déchets sur lesquelles des corbeaux fondent comme des bombe sans un bruit les impasses sont désertes pas de femme panthère pas de Nicole Kidman pas sa tignasse rousse penchée sur le boudin jaune enrobant la barre de son guidon chromé